Ah, l'amour!

Se c'è un'immagine che calza a pennello con lo spirito di questo post, direi che gli innamorati di Peynet sono perfetti. Sì, questi due figurini nati nel 1942, per caso, mentre Peynet il disegnatore aspettava il treno in stazione. Non lontano, un violinista dai capelli lunghi e il cappello nero quel giorno faceva vibrare le corde dello strumento con una musica struggente, mentre una ragazza lo guardava del tutto assorta e deliziata dall'artista e la sua musica. 

E allora, una folgorazione: perché non disegnare i due immaginando che siano innamorati? 

Les amoureux portarono un po' di gioia nella Francia occupata dai nazisti, ma poi, dopo la guerra, quella magia non finì, anzi divenne iconica e oggi agli innamorati sono dedicati due musei e tutto il merchandising ormai celebre. 

A onor del vero, questo scritto è stato ispirato da un post di Elena Ferro, questo, in cui stavo per lanciarmi in una disquisizione sull'amore e le mie esperienze in questo "campo". Ma andiamo al dunque. 

Da bambina avevo un'idea molto romantica dell'amore. Avevo un debole per le storie d'amore fin da quando lessi, a 8 anni, la storia di Peter Pan, immaginando un certo sentimento oltre l'amicizia fra Peter e Wendy e pure un lieto fine, che però non andò secondo le mie aspettative. 

A 11 anni, nell'estate fra la quinta elementare e la prima media, lessi David Copperfield e adorai il tenero sentimento che lega nel romanzo David e Agnes. Un sentimento di cui David si accorge dopo, mentre Agnes è innamorata di lui fin dal primo incontro. Quanti sospiri. Pur non essendo un romanzo d'amore, quel segmento mi fu particolarmente caro, proprio perché vicino a come io stessa cominciavo a intendere l'amore. Lo sognavo come quello del romanzo, puro, tenero, delicato. 

Poi fra i 13 e i 14 anni gli ormoni cominciarono a farsi sentire e apprezzai romanzi come L'amante di Lady Chatterley (ebbene sì, letto precocemente), Orgoglio e Pregiudizio (che ritenni a una prima lettura una specie di romance molto divertente, senza comprenderne i risvolti sociali), tutto il repertorio austeniano fino ai 19 anni circa. Ma solo d'estate, perché al Classico non c'era tempo di leggere altro oltre allo studio matto e disperatissimo e a romanzi imposti dall'alto - fra i quali Il Gattopardo, Per chi suona la campana, I Malavoglia ecc. 

In quegli anni, non c'è niente da fare, si apprezzano le storie d'amore. Ma se intanto se ne vive qualcuna, ancora meglio. A 11 anni (!) presi una cotta tremenda per un giovane ventenne (notare la differenza di età), Francesco, molto assomigliante a Terence Granchester, sì proprio quello di Candy Candy. Si trattava del figlio di un noto negoziante del paese in cui vivevo, aveva aperto un nuovo negozio a pochi passi da casa mia e suo figlio cominciò a lavorarci. Il negozio era di articoli sportivi, in una località di mare si trattava di vendere anche tute da sub, attrezzature varie, ma anche i classici salvagente e secchielli. 

Luis Miguel nel 1985

Credo di esserne rimasta cotta per qualche anno, fino al 1985, quando a Sanremo cantò il bellissimo Luis Miguel. Avevo 14 anni, il tempo si fermò letteralmente quella sera e per tutte le volte in cui riuscivo a "beccarlo" in tv. Nell'era analogica potevi guardare giornali o tv. 

Pur di avere più immagini possibili di Luis, che ritagliavo e incollavo su una parete della mia cameretta, acquistavo anche giornali costosetti per le mie tasche quando gli dedicavano la copertina. Mi ricordo ad esempio un numero di Rakam e un paio di riviste di automobili. Ero persa. 

Ero una ragazzina molto timida, arrossivo facilmente - un aspetto di me che detestavo - quindi immaginate la mia reazione tutte le volte in cui Luis Miguel compariva in tv. Con quel suo italiano spagnoleggiante era la mia passione.

Fortuna volle che nell'estate dell'85  capitasse dalle mie parti un villeggiante napoletano, 17-18 anni, che gli assomigliava come una goccia d'acqua, dal nome esotico: Manolo. Potete immaginare come andassi in brodo di giuggiole ogni volta che mi imbattevo in questo giovanottino molto bellino. Ecco, ci scambiai giusto qualche parola durante i pomeriggi in cui la spiaggia diventava un parco di divertimento fra pallavolo, racchettoni e calcetto. 

Anzi, non ci scambiai neppure parola, lui semplicemente ci diceva "palla!" quando un tiro era troppo forte e noi ragazzine gliela rispedivamo in campo fra un sospiro e l'altro. 

Sfigatissima, timidissima, molto poco seducente proprio perché timida, non ebbi mai uno di questi amorazzi estivi. Compensavo col poter girellare col mio motorino Sì, assieme a mia sorella e ad altre amiche appena adolescenti. La sera, acchittate e in motorino, oppure a piedi sul lungomare, speravamo di incontrare Manolo e lui sembrava esistere solo alla luce del sole. Un miraggio. 

Nell'estate dei 15 anni, 1986, conobbi... mio marito. Ebbene sì, il mio fidanzatino ventenne (poteva mai avere un anno di meno? ero affascinata da quelli molto più grandi) col quale costruii una storia seria e solida. Un po' troppo presto, ma come mi dico sempre, era destino. 

Franco frequentava l'università, aveva la macchina, un bel sorriso. Educato, niente fumo, niente alcool, buona famiglia. Costruii la mia affezione per lui su questi caposaldi. Sì, perché l'amore per me deve possedere queste caratteristiche. Deve poter essere una specie di "focolare", il tuo nido. 

15 anni significa pure non aver vissuto tutta una bella fetta di vita, per questo dico troppo presto, ma se guardo indietro, so che tutto andò esattamente come doveva andare. Il rischio in questi casi, rarissimi, è non reggere al cambiamento che avviene in due persone inevitabilmente. Superare le crisi, crederci anche quando sembra impossibile. L'amore, il consolidamento vero, è questo. 

Dalla mia esperienza, posso ben dire che, proprio perché trattasi di un tipo di amore precoce, nel corso della vita nutri dentro di te anche altre "passioni", altri tipi di attaccamenti. Per esempio un attaccamento intellettuale, un'attrazione, un'amicizia particolare, una certa affinità. 

Franco Malanga, capogruppo dell'associazione

Per esempio accadde attorno ai 25 anni, quando fui intellettualmente attratta da un altro Francesco, un giovane colto e molto simpatico che curava i testi delle scorribande dell'associazione Roberto il Guiscardo, cui partecipavo come figurante in costume. Avete presente quei cortei in costume medievale che si vedono nei borghi qua e là? Noi eravamo un gruppo di una cinquantina di persone, capeggiate da un appassionato di Storia - purtroppo scomparso lo scorso anno - e viaggiavamo per tutta la Calabria a fare rappresentazioni. 

La più bella fu a Isola Capo Rizzuto, io nei panni di Enrichetta Ruffo di Calabria, il tal Francesco in quelli dell'avventuriero Antonio Centelles. Fiaccole in mano, messa in scena con me, lui e il capogruppo nei panni di re Ferrante d'Aragona, dinanzi al bellissimo maniero di Le Castella. Indimenticabile. 

Può capitare di provare un tipo di attrazione di questo tipo, non ci trovo nulla di disdicevole. È umano. Te lo devi, perché puoi stare tranquilla sul tuo fronte saldo. Sai di non essere a rischio, perché il tuo "focolare" è lì e niente può cambiare quello che hai costruito con impegno di anni. 

Nel film "Harry ti presento Sally" si parla proprio di uno snodo: possono uomo e donna essere amici? Sì, possono esserlo. Perché ci sono amori diversi e anche amicizie di nature differenti. 

L'essere umano, nella sua complessità, può provare sentimenti molto stratificati, diversi, non meno intensi, la gradazione è ampia. Può trattarsi di periodi, anche di qualche anno, e in effetti è molto difficile che durino, proprio perché legati a una passione transitoria, a un particolare periodo della tua vita. 

Capitò anche con un utente del mio forum, molti anni fa, un'altra affinità di tipo intellettuale in cui si mescolava il mistero della distanza, il potere delle parole scritte. Poi, a vedersi assieme a tutto il gruppo in quel di Roma, ridimensionavi, guardavi alla cosa con occhi nuovi, piedi per terra. 

Lo snodo, per me, sono stati i 40 anni. È il primo giro di boa, il primo assaggio di vera maturità. 

Non hai messo a repentaglio la cosa più importante e ti sei concessa di coltivare amicizie diverse, modi nuovi di viverle. Hai sperimentato, e legittimamente, cosa significhi voler bene in un modo diverso. Ti puoi anche accorgere di aver idealizzato questo tipo di legame. Perché accade esattamente come in decine di altri tipi di amicizia, non è detto che l'altro la pensi come te, abbia la tua stessa onestà intellettuale. Ma ti sei ritagliata il tuo campo d'azione, quindi puoi fare un passo indietro. Sei e resti padrona della tua vita.

I fantastici Sally e Harry 

Perché menzionare questi tipo di esperienze all'interno di questo post? Perché credo che l'amore, il bene per qualcuno, l'affetto, perfino un tipo di attaccamento, abbiano gradazioni, sfaccettature, intensità molto diverse. A mio parere la cosa è legata a quanto ti senta in armonia con le persone, a quanto ti piaccia "guardarle", parlare, condividere, sentirti parte assieme a loro di quella vitalità che scaturisce dalle infinite possibilità della comunicazione. 

Queste sono state le mie esperienze. Che ne pensate? Cosa mi raccontate di voi? Avete mai provato questo tipo di "sentimento"?